Versuri corectate și adnotate
Aș vrea să fiu doar un crâmpeica de la mine începând ceilalțisă născocească, să sărbătoreascăsă se amăgească.Sunt o virgulă:ghiciți voi textul.Sunt un ochi:voi hotărâțidacă-aparținereptilei, pasărei,pilotului rătăcit în ceață.Sunt restulunei capitale,al unei teoremecare va trebui să fie demonstrată.Sunt cenușa,sunt spicul:totul e pârjolitși totul va renaște.Inspir:nu-mi cerețisă fiu și inspiratștiți foarte bine că statuile trainicen-au trup.
Sunt eu, sunt tu?O ființă este alcătuită dintr-o mie de ființe?Mă împartca să mă înmulțesc.Sunt mulțimea:prea multe brațe, prea multe picioare,prea multe cranii ce se deschidpeste nu știu ce insecte negre.Sunt, deopotrivă, singurătateacare mă contopește cu noaptea.Sunt absența și neantulpe care perversitatea mă obligăsă le acopăr cu vorbe.Identitatea m-apasăde aceea o iau pe a ta.Cine … Citește mai mult
Trebuie să spui mulțumesc acestui trup,pentru că te-a adus pe lume:un cer infernal.Trebuie să spui mulțumesc necunoscutuluipe care, din respect sau sfidare, îl numești Dumnezeu.Trebuie să spui mulțumesc– e vrednic de duioșie –acestui trandafir care nu-i trandafirdecât ca să te doară.Trebuie să spui mulțumesc bătrânului fluviude vreme ce-l venerezivrând să te compari cu el.Trebuie să … Citește mai mult
Poet mort pe eșafod.Poet mort cu ochii străpunși.Poet mort într-un duel.Poet mort fiindcă a iubit această lume.Poet mort pentru că a criticat această lume.Poet mort pentru patrie.Poet mort pentru patria celorlalți.Poet mort din dragoste.Poet mort din lipsă de dragoste.Poet mort pentru libertatea noastră.Poet mort pentru beția noastră.Poet mort pentru zece mii de motive.Poet mort pentru … Citește mai mult
Pentru Robert F. Roeming.Găsesc neantul foarte confortabil:mă simt bineîntre pereții lui care o iau razna,acoperișurile lui căscateca să invite steaua să-mi facă o vizită,și fântânile luifără apă și muzică.Sunt fericit că nu mai amgrija fericirii.Un stejar mă întâmpină:”Vei fi eu, voi fi tu”.O barză adaugă:”M-ar bucura să zbori în locul meu”.Nu simt nevoia să exist.N-am … Citește mai mult
Am concediatliliacul alb, oaza, colina,râul care curge și nu mai curge.Mi-am luat bun rămasde la zori, de la pești,de la obiectele pe care poți, uneori, să le mângâi,ca să mă-nchid în mine.Mi-am descoperit pleura,pancreasul, plămânii cenușii,intestinele vâscoase,și tot ceea ce în bezna mea,seamănă cu războiul civil;glande, cheaguri, mușchi prea grași.N-am izbutit să trăiesc sub piele:când … Citește mai mult
Niciodată nu mi-e dor de mine.Nu-s decât clipa care-și recunoaște căderea.Sunt verbul care nu exprimănici ființa, nici lucrul.Uit că mi-am pierdut amintirile,pietricele pe un biet drum.Să aplaud ceea ce mă nimicește:vântul, viscolul,voința de-a nu fi nimic?Ce fosilă se-agităîn plămânii mei?M-am decis să fac autopsia neantului.Să fiu abstract mi-e de ajunsca să meritcea mai pură absență.
Camera suspinelor.Câinele care-și roade vechile visuri.Un zid în noiîntre inimă și cealaltă inimă.Toate lucrurile asteacare-au luat locul copiilor!Dragostea ca un rechizitoriu.Lumânarea aprinsăde cuvintele moarte.Priveliște inexpugnabilă spre îndoială.
Lungă e lista voastră!Shelley, logodit cu cenușa.Keats, bunul prieten al ființei și al neființei.Pușkin, asasinat în apărarea iubirii.Lermontov și viața lui: cap sau pajură.Tristan Corbierecare se credea caricatura sa.Lautreamont, care refuza orice chip.Pegui, secerat ca ovăzul și grâul.Apollinaire cu sufletul trepanat.Maiakovski între absurd și revoltă.Esenin muindu-și pana în venele sale.Prea lungă e lista voastră!Tineri poeți,iertați-mă … Citește mai mult
Nu mai sunt decât o avarie:eczema, tumoarea ochiului stâng,varicela în locul gâtului,apoplexia în momentul sărutului.Nu mai sunt decât o mâzgâleală:diftongul redus la tăcere,cuvântul care nu vrea să traducătandrețea lucrurilor,o biblie interzisă adulților.Nu mai sunt decât acest domn senilce se consumăfără să simtă nevoia de-a fi.