ultimele versuri

De optsprezece luni ornicul meuTrist, îmi tot sună moartea la ureche.De optsprezece luni de griji şi vegheSimt şi văd moartea-n orice loc, mereu.Cu cât făptura mea se-mpotriveşte,Cu-atât instinctul morţii nu-mi dă pas,Şi-atunci când îndrăznesc să fac un pas,Simt inima în piept cum se opreşte.Puterile-mi se duc, necruţătoare;Chiar şi odihna parcă e-un frământ;Ca un biet cal … Citește mai mult