Mircea Dinescu - Scrisoare Către Domnul Mihail Bulgakov

Polizorul de Strofe — Wed, 17 Dec 2025 07:22:27 +0000

Istoria face levitație. Oraș a******.
Lucrurilor la primărie li s-a dat un alt nume.
Pușkin cu pantalonii săi albi va fi deportat
În Siberia literei, în postume.
Biserici învelite în ziare ca sticlele cu vin
sunt coborâte-n pivnițe degrabă.
Îngerul se va refugia-n chioșcul de vizavi-n
strugurii verzi pe taraba.
Exiști și tu ca buzunarele sfinților
(fiindcă sfinții nu au buzunare)
stai retras în tristețea părinților
alăptat de-o tristețe mai mare.
Cui să te plângi, când toată cavaleria
e strânsă-n curtea fabricii de zahăr?!
Salută și tu maiestuos mizeria
și râgâitul cult de mare mahăr.
Ține-ți și tu celulele-n dârlogi
fă-te și tu că hoitul nu miroase,
nu te-ntreba cei cu acești milogi
ce-i cu aceste ziduri fără case.
Trage cortina, Ezechiel. Sfârșit.
Război pierdut. Înger lăsat la vatră.
Experiența nu a reușit.
Omul e-un câine. Chiar dacă nu latră.

Alain Bosquet - O Săptămână Încărcată

Polizorul de Strofe — Wed, 17 Dec 2025 07:22:24 +0000

În fiecare luni mă revolt:
cum poți să fii doar un om
sub comete?
În fiecare marți mă întreb:
ce pot să fac
pentru a înțelege fluviul,
pentru a educa arborele catalpa?
Miercurea visez la echilibrul
între îndoială și rațiune,
frică și seninătate.
În fiecare joi îmi acuz semenii:
„Nu sunteți nimic, nici măcar o buruiană,
nici măcar un păianjen.”
Vinerile sunt zile de tristețe:
de ce să duc acest trup,
să curăț acest suflet?
Sâmbetele sunt zile de absență:
nu m-am născut niciodată,
nu mai sunt nimeni;
neantul îmi convine, nici cald, nici rece.
Și duminicile,
sus, în pod, unde cărțile putrezesc,
onest și pur, am să mă spânzur.
N-o considerați o tragedie:
a opta zi e cea care contează,
în săptămâna mea,
ziua poveștilor,
ziua poemelor.

Reflecție existențială – Versuri.pro

Mircea Dinescu - Scrisoare Către Domnul Mihail Bulgakov

Alain Bosquet - O Săptămână Încărcată