Percy Bysshe Shelley - Rânduri Scrise în Timpul Guvernării Castlereagh

Polizorul de Strofe — Wed, 17 Dec 2025 07:22:26 +0000

Hoituri în groapa lor zac;
Pietrele străzilor tac;
Pruncii în pântec sunt morți fără leac,
Iar numele lor sunt pale ca albele țărmuri brumate
Ale-Albionului, văduv de libertate.
Fiii lui sunt ca pietrele-n drum;
Mormane de lut par acum
Striviți, nu se clintesc nicidecum,
Pruncul ucis înainte de vreme, privește:
E Libertatea, răpusă hoțește!
Țopăie-asupră-i, mărite Despot,
Victima ta e moartă de tot,
Ești singur stăpânul acestui biet ciot,
Acestor cadavre care-ți aștern
Calea către Infern.
Asculți orgiaca petrecere
A morții, pe-acolo în trecere?
Averea o-ajută să secere.
A amuțit adevărul, iar crunta orgie
Epitalamul ți-l scrie.
Hai, ia-ți mireasa dorită!
Dihonia și spaima cumplită
Aștearnă-ți culcușul, la nunta vestită!
Tiran ticălos, ruina să-ți fie mireasă
Și ducă-te Iadul spre-a inimii tale aleasă!.
1819
(postumă)

Adrian Păunescu - Vremi de Inflație

Polizorul de Strofe — Wed, 17 Dec 2025 07:22:24 +0000

Cum s-au schimbat, în miezul zilei, toate,
Șoferii umblă pe șosele, beți,
Clamează temnicerii libertate
Și curvele ni s-au scumpit, băieți!.
Și s-au scumpit țigările și romul,
Acum ne înșelăm oficial,
De ieftinit, se ieftinește omul,
Care-a ajuns în cel din urmă hal.
Spânzurătoarea a-nflorit în piață,
Copiii, prin unghere, fac copii,
Și Dumnezeul mamei ei de viață,
Că nimeni nu-nțelege ce va fi.
Partidele politice diverse
Abia se nasc și, la chindie, mor,
Hai să ne punem patul pe traverse,
Sub trenuri care trec făcând amor.
Încolo, totul e corupt pe lume,
Devine ilegal ce-a fost legal,
Se ține matematica de glume,
Se internează doctorii-n spital.
Jurnal de front. Jurnal de cotitură.
Biserica s-a haiducit de tot,
Familiile nasc mai multa ură,
Neputincioșii, cu plăcere, pot.
Se laudă în public trădătorii,
Că au trădat și vor trăda mereu,
Prin granițe aproape iluzorii,
Să furi nu-i greu, să spionezi nu-i greu.
Elevii dau profesorilor note,
Din minus vine orice fel de plus,
Culisele sunt pline de cocote
Și lumea s-a întors cu josu-n sus.
Abia mai remarcăm momentul critic,
Murim grăbit, născându-ne înceți,
Pe-aici se intră în paleolitic
Și curvele ni s-au scumpit, băieți!.
Ne rușinăm de dragostea de țară
Și învățăm să fim roboți de leac,
Băgăm pe Bach în muzica ușoară
Și artele deloc nu ne mai plac.
În rest, e-o permanentă vânătoare,
În numele și-n contra tuturor,
Și pentr-un timp, cu-o poftă foarte mare,
Vânatul va vâna pe vânător.
Dar nu se știe bine, pân-la urmă,
Ce vânător și ce vânat vor fi,
Miros de sânge ne-a unit în turmă
Și nu mai știm de suntem morți sau vii.
O, sărăcită țară în derivă,
Ce-am mai putea păstra, din tot ce-a fost?
Să proclamăm comuna primitivă,
Spre micșorarea prețului de cost.
Vânatul, vânătorul nu se cruță,
Deși au sărutat același fald,
Deci, hai să ne întoarcem în maimuță,
Măcar spre a ne fi la iarnă cald.
Când fratele cu fratele se bate,
Suntem bolnavi de jos și pană sus,
Și, ca pe-o remușcare, peste toate,
Te decontăm, prea dulce libertate,
Printr-un popor vândut cu preț redus.
2 iunie 1990, Turnu Severin
(Bieți lampagii, 1993-1994 / Trilogia căruntă III)

Libertate pierdută – Versuri.pro

Percy Bysshe Shelley - Rânduri Scrise în Timpul Guvernării Castlereagh

Adrian Păunescu - Vremi de Inflație