Strofa 2:
Sunt fatălăii care nu au altceva de lucru
Decât s-agate strâmbe cu hi5-u’ și facebooku’
P***ele lor își schimbă mai des cucu’
Decât look-u’, nene,
Dacă vă mint, să mi se rupă cauciucu-n ele
Fatălăul nu-i o specie rară,
E și țăranul de oraș, e și domnul de la țară
Cere mâna femeii în genunchi și pe grabă,
Cere-o pe toată-n p**a mea! Ce faci cu mâna ei, tot l***?.

Strofa 3:
Sunt aia care stau închiși între plăci tectonice
Nu merg la băutură, parc-ar fi antibiotice
Sunt aceiași fatălăi care după ce se-nsoară,
Ziua muncă, noaptea muncă, dimineața muncă iară!
Încuiati și ghidați, după teoria p***i
Cum că doar o p***ă o poate integra în rândul lumii
C-așa sunt unii, de cuprinde milă
Dacă au găsit acu-n caru’ cu fân, caută și bila!.

Strofa 4:
Sunt cei care caută un zeu prin văzduh
În numele Tatălui, al Fiului și-al Sfântului Duh…
…Amin! Caca-v-ați puroi în potirul cu vin
Din care se împărtășește fiecare creștin.
Îl admir pe Nero, altul ca el nu se mai naște
Zeul vostru are nepoți, dar religia nu-i recunoaște
Eu vă urez “Crăciun Fericit” de Paște
Vai! Mi-a murit p**a, hai! Pupati-ma la moaște!.

Strofa 5:
Sunt ei, raperii grei, dar numai la propriu
Cei care-atunci când au concerte, fac autostopu’
Ei, cei ce au scopu’
De-a resuscita hip-hop-u’
Beau numa’ bere d-aia câștigată cu dopu’
Că cică-i sărăcie-n rap, în schimb e unitate
Și pentru asta ling în cur raperi pe moarte
Esti unul dintre ei, cretZule, tu o să mori,
Înfipt în p**a mea cu botu’ în borcanu’ cu jumări!.

Strofa 6:
Ma doare-n p**a dacă Basarabia e pământ românesc
Eu nu vreau niciun oraș, pământ țărănesc
Cum orice țăran de oraș e un domn la țară
Basarabia vrea să fie doamnă-n altă țară
Cum nu știe să aleagă dintre un roman și-un rus
Hai să-i punem jartiere și s-o scoatem la produs!
Harta nu minte, ca Obama sau Bush
România e peștele și ea sta sub ruși!